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  雪花纷纷扬扬的，她从垃圾桶里找到了被撕碎的英语书，那一瞬间?心?累万箭齐般袭上心?头，她站在门口看着教室里的众生百态，出奇的没有火、没有像往常一样拽着罪魁祸的领子质问他?“有意思?吗？”

  那天的雪不大，江南的雪很秀气，也不常见，只是阴沉沉的雪日衬托得周围越寂静荒凉。

  只是和她荒芜的心?城比，就?不过尔尔。

  苍白的日光有种惨无人道的无力感，斑白的墙皮都有种死了人的颓硬。

  她突然涌上一种没劲、一种就?这?样吧我不想再为了讨份正义和他?们不止不休地冤冤相报的疲惫感。

  于?是在最后一节课的时候，翘了。

  无聊的来到了她的秘密基地，那片很荒僻的小院子，小院子里有一面墙，墙上有很多涂鸦。

  那个地方几?乎没有人来，除了那天。

  她无聊的坐在石桌上，外?套的帽子套在头上，从侧面只能看到她的黑色长，外?套外?面又套着羽绒服。

  冬天总是暗得很快，所?以她嘴里咬着手电筒，两只耳朵都塞上白色的耳机，循环播放dramatic，手上拿着碳素，把一天的灵感，慢慢的细化。

  不知什么时候墙前站了个年迈的老人。

  他?借着月光和雪色，看着墙上的涂鸦，那些用色大胆、极具视觉冲击的色彩，现今的艺术界并不少?见，只是从那掉色的程度看，作者不是这?个时代?的人。

  那就?比较牛逼了。

  她注意到他?的时候，吓了一跳，在这?乌漆嘛黑的夜晚，突然站了个老头。

  关键老头还在这?个细雪飞扬的天气，穿着薄薄的唐装，头上戴着显得严肃的礼帽，手上捻着一串墨翠的佛珠，像极了随时要去参加画展的老艺术家。

  等郗雾终于?从“他?不是鬼”的认知中慢慢缓过神来，跳下桌子，收拾东西打算走的时候，他?像是背后长了眼睛似的，出声：

  “丫头，这?面墙上的画哪一幅属于?你?？”

  “骂人的那幅。”她从容不迫地回、背对?着他?看了眼自己已经红透的手指。

  冷的，已经稍僵硬了。

  只是画的入了神，没注意。

  他?留着似乎每一个艺术家都会留的半长，浪漫的法式卷，那天下着小雪，落在他?的银丝上，仿佛要混为一体，但他?不怕冷似的穿着丝绸的整洁唐装。

  眼睛一眨不眨地盯着那幅涂鸦墙，而郗雾撑起?伞、提起?颜料桶，站在他?的身后。

  她缓缓地说：“老头，下雪了。”

  他?头也不回，似乎陷在某种情绪里，良久，才点?了点?头：“为师知道。”

  郗雾一怔：“什、什么？”

  老头笑着转过身来，又喊了一声：“乖徒，我是你?师父。”

  郗雾笑了：“要不是闫松柏那老头儿驼背又舍不得他?那搓鲁迅胡子，我还真以为他?一大把年纪的去整容了呢。”

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